Blick

Das weiße Fensterkreuz, die geschwungene zitternde Linie der Baumkronen. Wenn es außen keine Bewegung gibt, dringt alle innere Bewegung nach außen. Das Moos klettert die Baumstämme hinauf, die Pilze wachsen, in den Pfützen spiegeln sich die Zweige. Die Steine haben Geschichten in sich eingeschlossen und die Holzstämme warten darauf, das Stühle aus ihnen werden. Ist in mir ein kleines Mädchen und eine alte Frau? Erzählen die Linien in der Hand etwas über das Ende?